No tenerte a mi lado, plétora de mi vida, es una manera de entregarme a
vivir el paradigma de una muerte lenta y segura. Hoy me he transformado en un
cartujo. Soy una hoja marchita de una flor que perfume ya no tiene, un patético
despojo del huracán de pasión que un día pasó robándome el corazón.
Tengo certeza que de ahora en más, por doquier que vaya con mis glorias
y congojas, las calles me recibirán haciéndome mil preguntas. Extrañarán no
vernos pasear de manos dadas por sus esquinas. Sus ensombrecidas puertas,
ventanas y balcones ya no vigilarán con su valor aprensivo nuestros besos y murmullos
de amor repletos de promesas. Les extrañará no escuchar el eco de nuestros pasos,
lentos y pánfilos, resonando sobre los adoquines y las baldosas, ni nos verán
detenernos reservados bajo un farol mientras nos entregábamos al idilio de
nuestra pasión.
En ese mundo de taciturnas visiones infernales que hoy habita dentro de
mí desde que te has marchado, cariño mío, únicamente mi ángel de la guardia
dulce compañía, vigila mis horas de dolor desde algún dintel o marquesina donde
sentimental anida, para quizás en algún momento acercarse a mí, susurrándome que
de hoy en adelante, el umbral de esta puerta sólo Dios lo traspasará.
En el mar de la duda en que hoy bogo, ya no sé más lo que creo y
sostengo; pero, eso sí, durante las noches, mis eternas noches en vela, cuando entonces
miro el cielo, en el fondo oscuro del firmamento veo mil estrellas temblar como
ardían tus pupilas de fuego, y se me antoja posible subir en un vuelo mágico para
abnegarme a su luz, y con ellas fundirme en un beso.
¿Será verdad que cuando toque el sueño con sus dedos míticos mis ojos,
de la prisión que hoy habita huirá mi espíritu en vuelo presuroso?
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